Intruso

¡¡ Escupir besos !! Nunca se me habría ocurrido.
Por hablar sin gastar saliva
seres que saben de la mayor dulzura
Nada, ahora, se me antoja
tan contrario, tan antagónico,
tan al revés de lo que un beso es...

Insomnios y ojos abiertos
son tormentos que no se dan juntos.
Las copas de vino roncan
su protesta de bío
y psique agredidos
que no viven dormidos...

Poemas de amor imposible
adornar quieren la larga noche y su brisa
arropadas por la música
de hojas secas que se arremolinan
asustadas por ruidos de grilletes
disfrazados de temores
y controvertidas religiones
dejadas de vida y poesía..

Se van, retroceden a épocas
y periodos remotos
de huellas confusas
para ávidos adivinos
de certezas sin dudas
Problemas que mueren
antes de ser otros vivos...

Y Noruega en llanto
Jóvenes por joven muertos
Previsión imposible
de esquizofrenias educadas
Ya nos faltan lágrimas
para tantos fallecidos
y desaparecidos sin motivo....

Lloras por tantos...
Te estremeces por todos..
y aún cantas.

Paco fortuna...

Dedos verdes unen pálidas cañas
testigos de silencios de internos
y externos susurros
que empujan una larga frase
que dice de sueños y verdades
entre si y entre ti lejanas
que te envían al surco
suspendido de tu creación amada.
¿Estorban la palabras enlazadas
que significan nada?
Verdades haylas
Los más las tienen
suyas suyas o robadas
con ellas viven y se definen
sin heridas, ni duelo
ni lamento.
Mas.. esto no entiendo:
Que verdad mienta
y aún suicidarse quiera
Debería quedar firme
con o sin amparo
sin temor ni cuidado
No te mientas: Los luceros
no se caen. Se esconden
Los queremos tan cerca....
Se ven con ojos cerrados
y dices bien... siempre quedan
quedan jugando
jugando con sueños humanos..
No los cuentes caídos
mañana hay nuevos
nuevos y mas vivos...

PUESTO QUE VIENES.....

No necesito noche.
Amanecerá de cualquier modo
aunque las cunas, ya vacías
mezan utopías de ligeras armaduras
de madera humilde, sin adornos
ni lógicas certificadas.

Dices bien de viejas y nuevas trincheras,
inventadas de antiguo y de hierros nuevos,
para saltárselas a la torera
en días de fiesta y feria
e izar de banderas entre los apagados
caqueos de máquinas pequeñas
lanzamisisles de pólvora rabiosa.

Y qué si le buscan a Pluto una luna y se la encuentran?
Tu tierra y la mía ya tiene una bien llena que se resta sola
sabe ponerse brillante corona
sobre su testa redonda
y en sus raíces pócimas que alucinan

Te bajas del día...
De un día pintado
por pinceles de extraviado,
concebido como fue concebido
el Titanic orgulloso, majestuoso,
dicen que desafiante, concepto humano,
al fin restado de donde no había mas que hundido
antes y lo de después hundido

Valor... Valor el tuyo que te atreves
acariciando desnudo pintado,
con nombre que no se merece
aunque sientes que en llanto se estremece,
pues que ante estos pequeños ojos, no tiene muchacha,
no tiene rubio, y sobre la cama es carne
atormentada, desechada
sobre la que se ciernen mil conceptos
a mil desprecios no averiguados.

Tragar triste

Vida es ida
y vida es vuelta
La ida pregunta
la vuelta contesta
Resucitados son otros
concebidos de enterrados
muertos o no muertos
Todos robaron hilos
y quedaron enredados
y abrigados en los mantos
de cielo que tejieron
y aunque plantaron jardines
olerlos no pudieron
sus pasos tan acelerados
Pequeños momentos
vividos intensos
silvestres rosas
de silvestres rosales
de protectoras espinas
arañazos y heridas
persiguiendo mariposas de sol
a la sombra de arbustos
por qués de mil respuestas
a escudriños cansados
Cansancio sentado
a recordar recuerdos
gozos, lamentos
que se escribieron
en el anverso blanco
de viejo calendario
buscarás las heridas
que son cicatrices
donde solo tu sabes
que las tenías
Hasta ellas huyen
para dejar sitio
a las nuevas que vienen

...viviendo

Aqueste día fatal...
Abismos de confusión
estallaron en sus entrañas
y se apoderaron en un instante
de cuantos resortes de control
pensó que tenía, y todas,
todas sus facultades
se rindieron a la violencia,
a la violencia extraña
de las palabras que aparecían
a borbotones como estallidos
ensordecedores en sus labios,
ruidos crueles
como de piedras sobre cristales
que astillados hieren
se clavan y rebotan
y dan a sus ojos fulgores
de rabia y desprecio....
....y aún vive.

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Eso me dice:Doce años
Por más que lo desee
no me aventuro a pronosticar
que acierte lo que su corazón
tan tierno, tan dado, ha imaginado.

¿Engañan las palabras?
¿El que las escribe engaña?
El cómo las engarza,
¿ Transparenta ánimo?
¿Transparenta sentido?

El que escribe,¿Sabe lo que dice?
No escribe de lo que sabe.
El instante y su conmoción
distorsionan y conforman
filigranas impensadas
que turban entrañas.

Danzas acordadas
de estrellas alocadas
se ven tus palabras
tan exprimidas
de significado
que dicen y dicen y hablan
y no importa que no suenen
porque se entienden
y conmueven.

A los doce años,
que entiendo meses,
añado un día
por si un bisiesto se cuela
para completar la sentencia.
Estaré, si Dios quiere
mirando por donde vas,
mirando por si no vienes.
Entretanto me rindo a tus pies.

A ciegas

¿ Nocturno....? ¿ Es de noche?
La luz apagada
y la respiración pausada
pero sonora, espera
que se produzca la huida
del mundo consciente...
que no quiere...

Hay un círculo que alimenta
la vigilia,como una mesa
redonda con alimentos deliciosos
que ni vienen, ni se van, ni se dejan alcanzar...
Sin esquinas ni escondrijos,
sin cardio abismos
solo instantes de espera
amenizados por la sorda melodía
del latir de un órgano herido

Es tu nocturno... no el mío
Los remolinos de tus caderas
en aires cálidos sin luna
y sin estrellas...
Silencios, sin besos ya...
Soles ocultos
sin colores, sin frutos,
sin dulzuras..

Es tu nocturno.... de labios
en plegaria que no tienen nombre
y llena, rasga un espacio de cielo
adentro de un universo vacío
sin verdad evangélica

Es tu nocturno... a saber
criaturas abrazadas en sueños
de abismos y cúspides,
donde sellas la piel que aún espera escondrijos
de áureo brillo y... sencillo.