Buena la hubiste

Amanece, si tú lo dices...
Sumas y restas no duermen
están siempre en vela,
te dan, te quitan, sin que despiertes..

La multiplicación es rara
si no la hay no se divide
y el que maneja la pluma
escribe como quiere

los números de las cuentas
en vastas pancartas
hechas con papeletas asustadas,
pintadas por manos temblorosas
del temor de la suerte
del miedo de la incertidumbre

Sentido de sentir

Ha dicho, sentirte.
No dijo leerte,
No di jo oírte
! Sentir ¡ Sentir
Es el justo sentido
de ánimo entregado.
Se acuerda.
Lo tiene guardado.
Un rincón sagrado.
"Dos días hace,
es como toda la vida"
Será extraño.
Sonará exagerado.
Es cierto.
Se comparte.
Es latente.
Es ceniza
que no se consume
en espera de nuevos
de nuevas ramas
para nuevas llamas
atizadas por manos
cuidadosas, delicadas.
Luz y calor
prolongan sin medida
resplandores que obnubilan
y desconciertan
y dejan ansiando
vivir lo soñado.
Decir ! Gracias ¡ es poco.
No le colma,
No le sosiega.
Le viene a la memoria
decirlo de otra manera
! Danke schön ¡
Si es que traduce
lo que pienso.

Mayoría

Hoy hace cuarenta y nueve años
que nos hiciste padres...
Ya eres mas padre que nosotros.

Has acumulado
más sabiduría
has sido premiado
con excelentes hijos
en humanidad y cordura...

Tus hijos, nuestros nietos
tremenda alegría
satisfacción casi increíble

Nosotros ya vivimos
de los vientos de nuestros recuerdos
y tu y los tuyos sois nuestra memoria...

Sabemos que te queremos
Sabemos que nos quieres
Esperamos abrazarte muchos años más.
Felicidades, de tus padres de tierra,
y del Padre al que rezamos

Ignorar

Solución de continuidades
Distancia, lejanía
Separación de mentes
Anunciación prematura
Quiebra de ánimo
Miedo escénico
Arrancada de caballo
Parada de asno
Imaginación al socorro
Sueño de verano
Anticiparse
Años que se alcanzan
Años que se esperan
Avanzado, rezagado
Preguntarse:
¿Quién ha acertado?

Outlaw

Proscritas son las palabras
que no se dijeron,
y las que se escribieron
sobre arena y fueron borradas
por brisas saladas
en amaneceres de luna velada.

Proscritas, sin interlocutor válido
las que se confiaron al viento
y se pronunciaron con los labios cerrados
por mejor escuchar los latidos
de pulso acelerado.

Proscritas las que se pronuncian
y dan escalofríos por que no se entienden
y si se aciertan, más todavía,
porque a toda entraña afectan.

Proscritas las palabras alentadas por impulsos
en natural diáfano concebidas
que no se enfrentan y querellan
contra juzgadores fríos y severos
que proscriben inmisericordes.

Quizá no quede ya futuro
para tiempos mejores
cada hora surgen mas y peores
y desabridos preceptores.

Ellas.Una

Falta luna para todas
que luna solo hay una
y mujeres sois muchas
y más cercanas y más bellas
aunque igualmente extrañas...

Será mujer la luna, sin duda.
Tiene una cara oculta
no que la disfrace,
de natural la esconde.
De ahí el misterio
que os envuelve

¿Hay quien se atreve
a garantizar que ve lo que ve,
como cuando mira la luna,
cuando arrobado os contempla?


Amores, desamores..
árboles de tantos ramales..
Se refugian en silencios
en cantos, en versos
de respetos menguantes

Quemais como brasas
Encendeis fuegos tan vivos
que solo el aguardiente apaga,
y vuestra orillas
que armais de ternuras
rozan los bordes
de sentidas oraciones

Sois como sois, encriptadas
vuestras espinas; no como el rosal
que las tiene a la vista,
señalando el camino de la rosa

Girais que no parais.
Teorías geocéntricas.
Sueños de vigilias obligadas
despertares de colmados vacíos

Teneis un mundo a vuestros pies
desconcertado, que con armas tan ténues
y ligeras se siente vencido y derrotado,
porque parece que retrocedeis
cuando avanzais a pasos agigantados.

Solo... solo que ya no llorais...
Aquellas lágrimas tan poderosas
que antiguos cantares os atribuían,
que eran inexpugnables murallas,
y vencedoras de todas las batallas

Sin marco

Tramas entramadas...
aprendo que hay en poemas.
Tramas de concepción ordenada
medida, cuidada, enmarcada
con ribetes de plata luna

¿Y las tramas desordenadas
enredadas, enmarañadas,
de no se sabe donde allegadas
y despachadas deprisa, deprisa
que te llegan sin envolturas?

Destas viven, poetas de tiempo corto
de lápices ladrones pergeñando
exteriores de interiores dudosos
juegos de intenciones aviesas
y esperas casi angustiosas

de más palabras nuevas tan pulidas
que den ocasión de más robos
y mejor hiladas tramas
que las que te llegan destas torpes manos
puntas de lanza de tensionados brazos
ávidos de dar y recibir abrazos